A todos os arautos do reino

Determino, rei dos meus domínios, que se proclame, à cidade e ao mundo, amanhã, pelo toque das primeiras rezas, que Dª Maria do Rosário faz anos e por isso lhe prestamos vinte e quatro horas de vassalagem.

RASURAS

Tu sabes, como tenho medo das palavras e como elas me cansam. Sei que há palavras que escrevendo-as nos escrevem. e que ao dizê-las nos perseguem, mas isso não me impedirá de ser livre e de procurar pôr nelas ternura, amigos, coisas simples; a vida...

Falo por exsperiência. Às vezes também dou comigo a pegar em certas páginas do meu passado, a relê-las, a rasurá-las. Tempo perdido, o das rasuras. É inútil procurar pássaros nos ninhos do passado.

Cabem muitos caminhos dentro da nossa vida sempre breve (sempre mais breve do que queremos), mas em todos há mensagens. Quero lê-las e tomar as notas imprescindíveis e lançar os passos para diante.

Erramos porque somos humanos, mas que isso não nos impeça de cantar todos os dias, não nos impeça de acreditar.

Erramos, deixamos muitas coisas perdidas pelo caminho, mas que isso não nos impeça de acreditar que aquilo que perdemos continua a ser nosso enquanto o procurarmos.

Também a «ave canta, mesmo que se parta o ramo, porque sabe que tem asas»

http://www.youtube.com/watch?v=JP4qSiJX3kQ

Eire - Cork (Irlanda portanto), Agosto 2010

FELICIDADE

A felicidade é mais ou menos como uma parede que nos rodeia, branca e limpa às vezes, suja e velha outras e outras ainda um nada onde estamos metidos, com uma quantidade de coisas atrás.... que no fundo nos acompanharam, mas já eram....

Li um livro, onde o autor percorreu o mundo à procura dos países mais felizes; ou não; e porquê.

Ele concluía mais ou menos isto:

Índia - A felicidade é uma contradição

Butão - A felicidade é uma política

Holanda - A felicidade é um número

Suiça - A felicidade é um tédio

Qatar - A felicidade é um bilhete de lotaria premiado

Islândia - A felicidade é um fracasso

Moldávia - A felicidade vive noutro lado

Tailândia - A felicidade é não pensar

Grã-Bretanha - A felicidade é um projecto em desenvolvimento

América - A felicidade é o lar

Afinal qual será o segredo de ser feliz?????????

Simplesmente continuar a sorrir.

Mesmo quando está triste

RIA SEMPRE

O Quarto

Estava profundamente desarru- mado. Mas é absolutamente necessário saber-se o que é um quarto profundamente desarrumado.

Não é um quarto desleixado. Um quarto desleixado é um quarto que esteve arrumado e conserva ainda os vestígios de uma ordem anterior. Poderá ter uma boa cama de mogno, apenas ligeiramente manchado ainda que desfeita há dias, mas as almofadas, de boa espuma conservam as fronhas, embora de brancura duvidosa.

A mesa castanha, de madeira de boa origem, desarrumada obviamente, conserva, singularmente, uma fileira de livros parcialmente ordenados embora em tudo o resto, possa jazer um tinteiro por debaixo de dois jornais de data recente e uma caneta vulgar, que obviamente se não encontra dentro do livro que se começou a ler há uns dias. Pode até conceder-se uma camisa branca, atirada sobre uma cadeira a escorregar para o chão mas, num equilíbrio instável, sem o tocar.

As cortinas, duplas, umas translúcidas e outras de tecido encorpado, estão apenas ligeiramente amarrotadas e as tiras de tecido, feitas para as suster dos lados, pendem, com alguma tristeza, sem os seus característicos laços de enfeite.

Num quarto desleixado cheira a cigarro e a um adocicado de vinho, possivelmente branco e de colheita recente, mas a porta para a varanda, mantém o retrato aos quadrados do prédio fronteiro, ainda que se perceba um ligeiro vestígio de pó e a marca policial de quatro digitais.

Um quarto profundamente desarrumado, e insisto no profundamente, é completamente diferente. Comece-se pelo cheiro. É um cheiro a humidade que sempre lá esteve, mas pontilhado com suaves réstias de conhaque, legítimo! A cama de ferro, estreita mas arte-nova, suporta um colchão de penas ligeiramente descaído para o lado esquerdo e listrado a cinza e prateado. Não fora a enorme mancha junto à cabeceira e dir-se-ia serem desnecessários lençóis, que de resto lá não estão. Apenas um cobertor fino, talvez uma colcha, vermelho escuro, num rodilho, dá fronteira aos pés d’ alguém. Se lá estivesse alguém.

Junto à cama estão dois sapatos castanhos, um sem os competentes atacadores, embora só um olhar atento disso se aperceba, de tal forma o buraco na sola fita atentamente o fio, que do tecto trabalhado a estuque, suporta a lâmpada, de uma solidão singular,  a meia-altura entre tecto e chão.

Um livro, encadernado em boa carneira, está meticulosamente arrumado junto à parede cabeceira. É apenas um nota dissonante junto a um amontoado de papéis e revistas que saem, como que deslizam, por debaixo da cama, impedidos entretanto na caminhada por um copo esguio de bom cristal que conserva ainda no bordo superior uma qualquer marca em papel azul-escuro.

A secretária, pois que de uma secretária se trata, é matemática na sua simplicidade. Apenas um tampo de madeira resistente com uns bons três dedos de espessura, suportado por duas travessas igualmente espessas que descem a toda a largura até ao chão.

A cadeira é de palhinha e espaldar arredondado. Está uma peúga castanha, sempre esteve, no assento da cadeira. Na mesa apenas um castiçal com três velas por estrear e uma caneta de tampa prateada sobre umas quantas folhas de papel amarelo. O tinteiro, impecavelmente alinhado junto ao candeeiro, ostenta a etiqueta impossível: “TINTA”.

Existe ainda uma janela do lado esquerdo da cama. A cortina, uma só, desce das argolas de latão até uns cerca de sessenta centímetros do chão e o tecido, talvez creme, revela a sua origem nos desenhos pouco perceptíveis em ligeiro baixo-relevo. Terá sido uma colcha noutro tempo.

O chão será de madeira, mas à luz frouxa da lâmpada, domina um tapete cansado, de cores suaves e fugidias onde se distingue um emaranhado de caracteres árabes, a preto, que o cobrem na totalidade como se de um texto se tratasse. Ainda assim ininteligível pelas manchas que aqui e acolá se vão entornando um pouco por todo o lado.

Foi naquele momento, naquele momento igual a todos os outros, que resolvi de uma forma definitiva, firme, diria que com uma determinação quase férrea, se este termo ainda se usasse, arrumar o desarrumo, pôr ordem no caos, iluminar as sombras, colorir o desmaio, dar movimento ao imutável. Restaurar, modernizar, esquadrejar, polir, encerar … enfim, recomeçar. Que há sempre um recomeço quando se arruma.

Estou agora sentado à secretária. Parece-me surpreender um ar de estranheza no tampo de madeira escura. Talvez a sua simplicidade matemática lhe torne possível a expressão. À minha frente tenho um papel texturado, ligeiramente cremoso onde escrevi em jeito de título “O Quarto”. À minha volta, amarfanhadas, folhas de papel texturado, ligeiramente cremoso, cerca de quarenta folhas. Todas com uma palavra, em jeito de título: "O Quarto"

Romeiro, Setembro, 2010

Gota d'água

Esta gota, gota d' água, que caiu neste papel, pôs-me mesmo, agora mesmo, a pensar no seu caminho e no tempo que, por certo, terá já visto passar.
A gota que num repente, caiu - mesmo - no papel, mesmo simples mesmo gota, não é gota, é todo o tempo, guardado aqui : neste instante!
Viu Tróia, viu cavaleiros, viu os Moinhos - Quixote! Foi a Senhora do Lago, foi Morgaine, Lancelote, e, muito mais tarde, talvez, por ser pura a gota d' água, tenha sido, mesmo em retrato, uma lágrima de Gray.

E foi Sonata ao Luar, em pingos de melodia! Esta gota, gota d' água, que me caiu no papel, foi pérola de não deixar, num poema de Brel.

Foi Hipátia - Alexandria! Descartes, Newton, Babbage. E foi o número de ouro, dos gregos e Fibonacci.

Esta gota, gota d' água que me caiu no papel, de tão simples, tão instante ... foi só o tempo a passar.

Romeiro, Setembro, 2010